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Sotto
il cielo di tutti
1980 |
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Da Sotto il cielo di tutti
si riporta
la poesia che dà il titolo al
libro
«Homo sacra
res homini»
(Seneca, Ep.
ad Luc., 95)
1
Non s'ode più
per strada strimpellare
di accattoni,
chiedere silenzioso
di donne con la
mano tesa
nell'aria tra
passanti distratti:
in città
vivono auto veloci,
colletti
inamidati, turisti.
La Fame con
cenci rappezzati,
sfrattata da
superbi grattacieli
e boulevards
in fiore di Parigi
e Roma, si
ritira vergognosa
in catapecchie
di periferia
tra promiscuità
di letti.
E nel silenzio
di fredde notti
al riparo di
lacere coperte
ascolta gemiti
trattenuti
di donna ancora
fanciulla
sotto il sudore
di mani callose,
mentre la mamma
nell'altra capanna
vende
abitualmente l'ultima
giovinezza per
un pezzo di pane.
Forse per
questo l'uomo talora
- quando dorme
su cuscini di piuma
o lungo spiagge
s'abbandona al sole
o ride sotto il
cielo di tutti -
si vergogna
d'essere uomo.
A Detroit
davanti a scuole di marmo
lasciano la nurses
paffuti scolari.
L'aula è
divisa in due file di banchi.
In palestra un
lungo steccato
separa due
campi: di qua piedini
neri calciano
l'erba guardando
quei piedini
bianchi dietro palloni.
Per le vie di
Newark, per le vie
di Harlem
l'asfalto di notte
s'inzuppa di
sangue e nessuno ha visto.
Sui marciapiedi
occhi immobili
di donne
guardano il cielo
e ripensano la
patria lontana...
- Videro i
padri con meraviglia
navi stregate
toccare la baia,
aste lucenti e
croci al petto,
razzie di
mandrie e fuochi nei campi;
videro dio Male
colore
di luna venire
dal mare
a riprendere le
terre. -
Ovunque il Sud
Africa è Sharpeville
e in città il
timido negro
porta ancora
chiusa nel pugno
la patente di
circolazione.
Forse per
questo l'uomo talora
- quando dorme
su cuscini di piuma
o lungo spiagge
s'abbandona al sole
o ride sotto il
ciclo di tutti -
si vergogna
d'essere uomo.
Folle incantate
andavano
per aridi campi
di Palestina.
Voce celeste
seminava al mondo
accorate parole
di pace:
- amate gli
uomini e le razze,
i fiori, il
respiro dell'aria:
ogni cosa viene
dal cielo:
abbracciate il
vostro nemico. -
segue...
>> |
2
Ora i figli
dei figli in un baleno
portan odio e
cannoni a Ismailia
e lungo il
Canale l'acqua fosca
getta
brandelli e sangue sulla sabbia.
E’ teatro
di trincee il deserto:
il sole
dissecca resti di teschi.
Ai piedi di
Gaza dai cespugli
striscia
Marah in lacrime cauta
cercando
carponi un viso
tra mucchi di
cadaveri ed elmi.
Presto mani
robuste la tirano
e sulla
collina scoperta giace
sotto file di
soldati furenti.
Rimasta
libera va barcollando
(le occhiaie
nere, i capelli in viso)
ma ritornano
fischi di mitra
e il corpo
steso in convulsione
abbraccia
sterpi e punte di sassi
mentre alle
spalle risuonano
frenetiche le
sghignazzate.
Forse per
questo l'uomo talora
- quando
dorme su cuscini di piuma
o lungo
spiagge s'abbandona al sole
o ride sotto
il cielo di tutti -
si vergogna
d'essere uomo.
Rombo
minaccioso di motori
ancora una
volta squarcia
stridendo il
cielo di Lam Sa,
sparso nelle
campagne bruciate.
Jack tremante
sul bersaglio
corre al ranch
del Mississipi
ai bambini in
ginocchio
accanto alla
mamma in preghiera
a Tom felice
lungo la riva
con la lenza
nelle manine.
Meno due...
meno uno... ecco il ponte
ecco donne
tra lo spavento:
Jack ritira
lo sguardo e con fracasso
scaglia
crudelissime bombe a biglia.
Poi tra rami
di bambù in fumo
la piccola
Huan si trascina
con un
moncone insanguinato
e il padre
accorso in ritardo
amaramente
abbozza un sorriso
e le asciuga
le lacrime
assicurando
che la gamba
germoglierà
a primavera
assieme ai
rami del banano.
- Presso Nam
Ha tra gli alberi brucia
un jet
e Bob ferito si dimena
nella risaia
all'incalzare
di contadini
con falci e canne.
Giunge con le
miliziane la bella
Nguyen Thi
Hang e si fa largo
puntando il
fucile, livida d'ira;
poi guarda il
gigante Bob che implora
(gli occhi
azzurri e il braccio maciullato)
e subito si
martella dentro
bestemmia la
guerra schifosa
la guerra che
fabbrica nemici
e grida alla
folla di correr via
e minaccia
gesticolando
chi sfiorerà
il prigioniero.
Forse per
questo l'uomo talora
- quando
dorme su cuscini di piuma
o lungo
spiagge s'abbandona al sole
o ride sotto
il cielo di tutti -
si vergogna
d'essere uomo.
Aprile-maggio
1969 |
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MIOPIA
Spesso
tutto è perduto
dentro
inafferrabile fumo
pallido
d'identità. Non ha carezze
l'aria
ne la luce i suoi colori.
La
vista è piccolo fiammifero
che
qua e là s'accende a illuminare
un
solo punto nero, il più vicino.
Il
tutto (e il meglio) lontano rimane
chiuso
alla nostra comprensività.
Non
so più se è asfalto o prato
quello
che appare laggiù dal balcone
mucchio
di sterpi o cespo di rose
strisce
di plastica o esili
capelli
di salice abbandonati
al
sole. Ah la miopia! Ma se inforco
gli
occhiali un calore
è
serpe sotto la pelle
novello
flusso penetra nel sangue.
Torna
nel cielo l'arcobaleno.
L'orizzonte
apre monti e case
variopinte
con gente seminata
lungo
strade e campagne
nell'abbraccio
d'uno sguardo.
La
distanza si accorcia. Ecco
il
fiammifero è una torcia.
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SUL
VASO
Non
a me grazie ma alla radio
se
ogni mattina penetrate
in
questo sacro recinto che apre
col
suo rito la mia giornata.
Tutti
presenti i gerontocrati
come
da magia qui convocati.
Mr.
Well per ardore di pace
manda
spie ed armi in Nicaragua
lancia
anatemi denudando il petto
sicuro
faro dell'Occidente.
Il
gelo siberiano non scalfisce
l'imbronciato
Da che dal sofà guida
i
fili delle bombe afgane
e
i pensieri dei fratelli polacchi.
Nel
vino italiano Merci impasta
la
calce e Lady Sweetness spedisce
soldati
a spazzare Londonderry.
Herr
Gebot getta ponti a sinistra
mentre
a destra strizza l'occhio.
E
Rossi in camere buie cerca
il
bandolo dell'imbrogliata matassa
il
grimaldello che a nuova
aria
dischiuda la finestra.
Quando
mi levo e tiro lo scarico
allo
scroscio gargarizza il vaso
liberando
il puzzo dalla stanza.
14-3-1982 |
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Ove
tutto è predisposto
Ove
tutto è predisposto
(il
tavolo e le sedie al loro posto
il
tappeto disteso il letto rifatto
i
quadri appesi le piastrelle lucenti
l’acqua
cambiata nel vaso dei gigli)
è
lì che attende impaziente
balza
in piedi va alla finestra
tende
l’orecchio al minimo brusio
a
un probabile calpestio.
(Ecco
improvviso alito di vento
accelerazione
brusca di motorino
sbattere
sordo di qualche uscio
che
rompe l’immobilità del giardino).
Pendono
maturi i frutti del nespolo
vi
sosta una coppia di storni.
Arriverà
dal viale il fascio di luce
e
colori. Arriverà … Già trabocca
la
stanza. Cadono i muri. S’aprono
gli
occhi al vasto orizzonte.
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Della
partenza forzata ricordo
Della
partenza forzata ricordo
la
gelida tramontana che sferza
gli
isolati e scioglie alberi e pastrani,
il
vuoto nero delle strade
i
cani randagi rannicchiati ai muri.
Quel
sibilo riprende corpo
sovente
nelle notti insonni
al chiuso
di
grigi alloggi metropolitani
e
allontana di più il ritorno.
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Frutto
di una lunga indagine condotta in numerosi archivi e biblioteche, il
testo getta nuova luce sull'enigmatica feudataria Aquilina di
Monteserico vissuta tra la fine del XIII e la prima metà del XIV
secolo. Dopo aver chiarito chi era Aquilina, confutando vari errori
tramandatici (il suo casato era de
Montesericola e non Sancia, non era sorella della regina Sancia,
non deve essere confusa con la contessa Aquilina
de Gentiano, vissuta una trentina di anni prima né con Bona
Sforza, regina di Polonia e duchessa di Bari e di Monteserico, ebbe
solo due mariti e non tre, morì nel convento di S. Chiara di
Barletta nel 1335 e non in quello di Genzano nel 1336),
Questo
libro aggiorna, modificandolo radicalmente, il saggio pubblicato nel
1981. Idea centrale è la nascita nell'area Pila Grande-Festula, tra
la fine del I sec. a.C. e l'inizio del I d. C., di un fundus
Gentianus, un latifondo di un ricco proprietario di nome Gentius
o Gentianus. Dissoltosi il latifondo forse nei secoli VI-VII,
gli abitanti si sarebbero rifugiati nell'attuale paese vecchio, un
sito molto sicuro e ricco di acqua, portandovi anche il nome
originario.
(romanzo)
- Lecce,
Manni, 2010
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